#'Demasiado Entrometidos

Y tú ¿Qué llevas en el bolso?

2012-02-15T21:33:00.001+01:00

Sin tiempo para colocarlo todo,y en medio de este contra reloj agónico, abro el bolso a los entrometidos más osados.
:) Participando, cuando quedan dos horas para que finalice el concurso "Y tú, ¿qué llevas en el bolso?"
(Amateurs Hotel)

PD: Me he tenido que crear una nueva cuenta porque no recordaba la anterior.
Soy un desastre con patas, bichos. Una entrometida estresada, eso es lo que soy.

P.

http://amateurshotel.es/bitacora/efe/y-tu-que-llevas-en-el-bolso

Sí señores, están viendo a Nietzsche.

2012-02-13T20:00:00.000+01:00

Tres días después de la muerte de Dios, los ángeles destruyeron la Tierra.
Algunos hombres seducidos por la soberbia, creyeron ser más fuertes y murieron en su inocente desafío. Otros como yo, lo vimos por televisión.
Apenas se sucedían los días, el mundo iba pereciendo como una madre que se marchita en brazos del hijo pródigo. Los ángeles recogieron las aguas, plegaron los vientos y limpiaron el cielo con plumeros color plata. Los hombres nos quedamos desnudos de vida.
Tan solo nos dejaron las máquinas.

BICHOS
Entre mis dudas existenciales por abandonar el blog, y correr a los brazos de Amateurs Hotel y la cantidad ingente de trabajo que tengo, he decidido que continuaré con el blog. Fiel a A. fiel a los entrometidos.

París es de amor, y de navegantes.

2012-02-12T13:09:00.002+01:00

Y luego dirán que París es de amor y de navegantes pero, la soledad de sus calles es una serpiente fría que entra en casa a medianoche. Perdónenme por dramatizar en mitad de un día como este; tan soleado. Oigo reír a los niños entre los andrajos de mi tumba solitaria, y recuerdo mi infancia en España, antes de la guerra.
Quizá crean que es tarde para remover las heces que encierra la tierra. Pero antes de que vuele hacia esa luz que me ciega, permítanme proyectar la levedad de la historia que transformó mi vida, mi caminar, mi inocencia.

Corría el treinta y siete, rápido como la sangre que brota de las brechas, y Belchite vivía en la candidez de las guerras a distancia: mucho ruido, pocas nueces y aquí nunca pasa nada.

Mi regenta francesa, Mademoiselle Gérard solía reírse cuando, encerrada en mi habitación, lloraba de miedo si escuchaba el mero atisbo de los fuegos de artificio. No me creyó cuando la juré, en un francés deplorable, que en España la muerte paseaba, vestida de magistrado, entre el ruido de convertir todo en nada.
El día de mi infanticidio, jugábamos en los campos Pedro, Pilarica y yo.
Sin embargo, no recuerdo el instante en el que levantamos la vista al cielo azul de un agosto seco. No enfoco las caras de ninguno de mis fieles compañeros, ni las sombras de los aviones rusos. Tenía quince años y no sabía nada. No sabía que la gente muere, ni que la gente se mata. No sabía lo que era la sangre, el dolor o la gloria. Pero vi la cara oscura de una España que disfrutaba del deporte del perdedor más audaz: intentar vencer, matando a su propio hermano.

-¡Asunción! ¡Asunción! ¡Por aquí, vamos al refugio de mi padre! ¿A dónde vas? ¡Por aquí Asunción!
-¡Yo me voy al de la montaña!
-¡Te van a matar, maldita sea! Los aviones van para la montaña ¿acaso no los ves? Te va a caer una puta bomba en la cabeza.
Pedro intentó agarrarme. Me resistí gritando de miedo. El ruido hizo temblar la tierra, haciendo desistir a Pedro.Nos paramos un momento, indecisos, con las miradas trágicas de despedida.

Nunca más volví a verlos.
Y hasta muerta, pienso en ellos.

BICHOS
Siento el abandono.
Debo deciros que estoy trabajando en algo que creo que es realmente bueno. Quizá lo termine en un año, quizá en dos, porque entre el doble grado, y las diez horas de idiomas a la semana (no exagero) no hay quien pueda apasionarse con la escritura, sin sentir el cañón del tiempo apuntándote a la cara.

Ayer vi (para mejorar mi palabroteo inglés) PULP FICTION. (Según expertos, una de las mejores obras de Tarantino). Sinceramente, me quedo con Kill Bill.

Patricia Efe.

El tic tac del recuerdo.

2012-02-03T20:00:00.000+01:00

Por espacio de un momento fui el hombre más feliz de la tierra. Y digo el hombre, y no el niño de trece años, un Lolito temprano que apenas era consciente de su pícara inmadurez, porque mientras estuve pegado a ella crecí lo suficiente para entender el embrujo de la pasión.
En los tres minutos que duró la parsimonia del baile, giramos como peonzas, cruzamos a nado el planeta, quemamos raíles y carreteras y no sólo descubrimos los sueños, sino que los inventamos.
Qué grande era la lujuria del amor que me atrapaba. Qué vivaz. Me sorprendí a mí mismo riendo, enloquecido por su sonrisa. Y ella, tan pequeña. Apretada en sus catorce años, era la niña más guapa de Jacksonville.

Años más tarde, investigué sobre la canción que me produjo semejante metamorfosis. Su nombre nos es indiferente. Su duración, esencial.

Tres minutos y cuarenta y dos segundos. Bendito tic tac que me dio la vida.

BICHOS
Apóstrofe: Figura que consiste en dirigir la palabra con vehemencia en segunda persona a una o varias, presentes o ausentes, vivas o muertas, a seres abstractos o a cosas inanimadas, o en dirigírsela a sí mismo en iguales términos.
(Pero atención)
Apóstrofo: Signo ortográfico (') que indica la elisión de una letra o cifra.

Me uno a la iniciativa que he visto en algunos blogs como en el de pArís, 1993. de Srta. While. (Establecer una casilla donde ponga: "Lo he leído")
Me niego a que os obliguéis a escribir comentarios por inercia. Eso sí, no los quitaré. Escribir es compartir. Y adoro leer lo que os evoca cada texto.

Baby, si tu peux...

2012-02-02T20:00:00.000+01:00

Y no por querer saber, supe que tus correrías de crápula francés habían jugado una mala pasada a la que había sido tu prometida durante mis seis años de ausencia.

Argumentaste bien.

Ella no había muerto por tu culpa, no. Fueron los malos sentimientos. Las tardes de alcohol. Ella había querido saltar, tú no la habías puesto una puta pistola en la cabeza. Estabas como un loco. No quise decirte, cielo, que mi mente lógica había descubierto que todas tus premisas eran falsas, no menos que tu conclusión, y que por tanto, tu teoría era inválida.

Una jodida falacia.

-Estábamos, tu sais en la puerta de la casa quand me amenazó con suicidarse si no tiraba aquellas fotos tuyas. Las que sales con el vestido verde. El que te regalé cuando conseguí aquel dinero de ese otro tipo que... Bueno, tu te souviens. Y me señaló la drogue, le hasch. Me dijo que me daría todo. Que robaría, también. Me acusó de seguir enamorado de ti.

-¿Seguías enamorado de mí?

-¡No, por Dios! Te habías fugado a la maldita Inglaterra, olvidándote de todo. De la Comuna, de la gloria de París. Estabas muerta para mí. ¿Has oído? Morte! Pero esas fotos, esas estúpidas instantáneas, eran mi debilidad. Y ella lo sabía.

-¿Y se suicidó por eso?

-No, no. Es difícil, Jen. Le prometí que me casaría con ella para hacerla feliz. Pero no duró. Un sábado volvimos a casa hasta arriba de mierda, y sacó el tema. Tu tema. Tú y otra vez tú. Estaba obsesionada con los recuerdos que tenía de ti. Quería saberlo todo para arrancarte de mi memoria. Elle était si naïve, si douce. Estaba desesperada. Gritó que sólo abandonándome, la querría como te quise a ti.-

Tragó saliva.

-Por la mañana, hicimos el amor. Luego se levantó, abrió la ventana y se lanzó al vacío. Ni se despidió.

-¿Y ahora...?

-Ahora estoy como siempre. Enamorado de una mujer que ha decidido largarse de mi vida.

BICHOS
Comienza el maratón. Todos los días un poquito de lectura para vous.

No sabía que existieran pájaros de ojos azules.

2012-01-25T11:38:00.000+01:00

Lo reconozco, viajé a Sicilia para encontrarme con Piére.

En el avión, me preocupé de no pedir primera clase y no me tomé más que un café, a sabiendas de que el perfume del dinero embriagaría igualmente a mi compañero de vuelo. Un desconocido, que no tuvo el tiento de disimular su curiosidad. Entiendo que no lo pudiera evitar. Porque, cuando una cicatriz atraviesa la mitad de un joven rostro, pocos pueden escapar del hechizo escabroso de observar el dibujo con la fascinación de un amante de arte.

Cuando llegué a Palermo, deambulé por sus calles en busca de un año que apenas me resultaba ya un lejano viaje. Un lejano adiós. Un adiós, amor.

Piére acudió a mi llamada. No me sorprendió. Le conocía. Sabía que no habría podido soportar el dolor del arrepentimiento. Del no atreverse.

Porque cuando alguien te da un mínimo de aliento en esta vida, que se me antoja vieja, y gastada de planes, es inevitable el deseo de aferrarte, aunque ardan las heridas.

No le prometí que cambiaría. Le prometí dos semanas en Venecia.

Y aceptó.

BICHOS

El tedio nos sumerge.

y nadie se da cuenta.

Electrocardiograma.

2012-01-20T19:21:00.000+01:00

Intenta olvidar por un segundo este horrible color blanco que lo envuelve todo.
Intenta olvidar por un minuto este silencio tan agobiante.
Intenta olvidar por un hora el frío y duro tacto de la camilla.
Intenta olvidar por un día la histeria, el caos, el desasosiego.
Intenta olvidar por un mes ese repugnante sabor a anestesia.
Intenta olvidar, quizás por un año, que yo soy la enfermera y tú el paciente.
Intenta olvidar por un lustro que ésta puede ser la primera vez que nos veamos.
Intenta olvidar, quizás por una década, que también puede ser la última.

Intenta olvidar por toda una vida que una vez entres en ese quirófano, tiraré una moneda al aire.
Y cruz y cara son radicalmente distintas.

BLABLABLABLABLA

2012-01-14T01:21:00.001+01:00

Ibas conduciendo a alta velocidad por una carretera secundaria.

La radio escupía una de esas canciones que tan pronto como vienen, se van.

Una voz chillona gritaba y gritaba. Si hubiera querido dirigirte la palabra, probablemente te hubiera pedido que bajaras el dichoso volumen, pero me daba igual.

Tú, tu coche y la música. Y el paisaje que nos rodeaba, también.

Pensé en leer, pero claro, en la guantera sólo encontré una fotocopia del seguro.

Muy típico de ti. Así que me dediqué a fruncir el ceño, para mostrar mi descontento.

Al final, carraspeaste y decidiste hablar. De nuevo, usaste ese tono prepotente que tanto odio.

- No entiendo por qué vas siempre enfadado con el mundo. De verdad.

Bufé y dije con los ojos "Tú a la carretera, anda. Y cállate de una puta vez".

También pensé en que tenías razón. Parcialmente. Antes muerto que admitirlo, eso sí.

Ego.

2012-01-10T02:00:00.000+01:00

Ernesto era muy dado a odiar. Pero desde luego odiaba esa consulta. Y desde luego, la odiaba a ELLA.

Odiaba como siempre sostenía en sus manos ese manual de psicología como si nunca supiera las respuestas (¿Y se supone que ésta ha estudiado?), odiaba sus test de comportamiento y odiaba su perfume caro. Odiaba su estudio decorado de forma minimalista y odiaba el diván blanco de piel (no es más que una niña de papá). Odiaba las cortinas que tapaban las ventanas, de color beige con cenefas de flores (y encima tiene mal gusto). Pero por encima de todas las cosas, odiaba como Ana se creía mejor que él sólo porque era psicóloga.

- Algún día tendrás que hablar, Ernesto. Llevamos dos meses de terapia y no he apuntado nada sobre ti.

Ernesto también odiaba ese cuaderno forrado de tela y ese bolígrafo BIC que bailoteaba en sus manos. Probablemente lo que más le sacara de quicio es que quería hablar.

Pero lo que no sabía,

era por dónde empezar.

Solo por sentir. La venganza. La locura.

2012-01-06T13:43:00.003+01:00

El pueblo era, sin lugar a dudas, el principio del fin. Pese a que me había jurado no volver nunca, la imagen de mi regreso, se clavó en mi cerebro como una escena de una película de ficción.

Solo que en aquella película, no había una mujer esperando en la puerta de la casa de adobe. No estaban tampoco unos niños jugando con un viejo balón, ni las niñas espiando tras los visillos quemados por el tiempo.

No había nadie.

Supongo que, el corazón se me encogió cuando comprendí, que estaba solo y que volvía para regodearme de todas mis miserias.

Entré en la casa. Y allí encontré a los muertos sobre el sillón. Un olor negro invadió mi cuerpo.

Llamé a la Muerte, pero me respondió el Silencio. Me quedé sentado en la alfombra entre dos cadáveres en descomposición. Las imágenes se revolvieron en los nichos de mi memoria.

Matar y asesinar a todo un pueblo. Encerrar. Quemar. Mentir. Odiar.

Y ahora, con más dolor que misericordia, enfrentarme a sus fantasmas de nuevo.

Solo por sentir. La venganza. La locura.

Loco, mato yo.

BICHOS
La imagen es de Lacombe. Para los devoradores de libros, ¿os suena La mecánica del corazón?
Pues bien, este magnífico dibujante francés, apareció en las páginas culturales de El País y desde entonces estoy deseando hacerme con uno de sus libros. Por desgracia, a los Reyes no les dio tiempo a adivinar mis deseos, y esta mañana no estaba entre mis regalos.
Cero desilusión, porque en cuanto termine los exámenes correré a por Les contes macabres a la Casa del Libro. :) Os mantendré informados.

Ni yo a ti.

2012-01-03T17:47:00.002+01:00

Cogió el último cenicero que había sobre la mesa y lo apretó entre sus delicadas manos.
"¡No te soporto!¡No te soporto!¡No te soporto!¡No te soporto!"
Repetía como un mantra estas palabras, mientras con el cenicero golpeaba todo lo que encontrara a su paso. Un jarrón, una silla, incluso el cristal de la ventana se vio afectado por la ira.

Por último, lanzó el cenicero al suelo. El pelo lo tenía suelto, y la agitación del momento lo había revuelto dándole unos aires de paranoia. El carmín se había desplazado por su mentón, y parecía estar a punto de contener las lágrimas. Mientras el elegante (y caro) cristal se hacía pedazos a cámara lenta, un vecino golpeó la pared para que dejáramos de hacer ruido.

Me miró con su estilo condescendiente y a paso ligero abandonó la habitación. Un hilillo de sangre la recorría la pierna izquierda, y desembocaba en sus zapatos de alto tacón. Mientras se alejaba por el pasillo gritó, medio con sorna medio sincera: "Ah, por cierto, feliz año".

Las habitaciones de hotel siempre son incubadoras de grandes momentos. O de grandes desgracias.

Y no olvides que la vida es solo pasado. 31

2011-12-31T15:08:00.000+01:00

y no olvides, querida, que la vida es solo pasado.

que no vives por tí,

vives porque alguien vigila tu surco.

vives por los otros placeres,

los prohibidos.

te van acechando. Sin tú saberlo.

te embriagan, te envuelven.

te desean.

y les deseas tú a ellos.

Queridos Bichos, hoy brindo por nosotros. Por vosotros. Por ellos.
Brindo porque al final de la noche, en un momento de suma delectación afirmaré con rotundidad, ante una audiencia de rubias felices, que por fin la vida nos ha puesto en nuestro lugar.
En el mejor lugar. En el epicentro de la casualidad. En el meridiano del destino.

Es tiempo de vivir, de disfrutar, de enloquecer, de olvidar.

foto: MARIO TESTINO

No hay ley que vincule al que por amor, mata.

2011-12-29T21:55:00.005+01:00

Supongo que llega un momento en la vida, en el que el destino te brinda encuentros que siempre has temido. En ese caso, no queda otra que enfrentarse al miedo, al odio y al rencor para dar paso a un tibio cinismo que te deja la boca seca, el paladar alcoholizado y una conocida sensación de resaca en el cuerpo.
Por eso, tras dos veranos sin verle, encontrarme con Ignacio en Escocia, no fue ni mucho menos, un perfecto locus amoenus en el que desperezarme.
El olvido, como tantos otros sentimientos subyacentes -tan profundos- no apareció.
Solo la venganza y el desdén pasaron a saludar, para marcharse después.

La conversación fue insípida, y puedo jurar que me supieron a más todas aquellas palabras que yo ensayaba llorando en mis sueños. Sin embargo, y para no dramatizar, ahogué mis recuerdos y le dije frágilmente que todo me iba bien.

No obstante, mujeres y hombres del jurado, los sentimientos que uno guarda son eternos en la memoria del que lo hace. Por esa razón, planeé fríamente cada paso que el abogado de Ignacio González, el muerto, ya ha especificado.

No quiero que esto quede entre ustedes como una confesión morbosa de mi alevosía, premeditación y ensañamiento, pero comprendan, que a veces, el desengaño nos lleva a cometer las locuras más atroces. No creo necesario repetir lo que hice.

Antes de que me encarcelen, quiero apuntar que no hay ley que vincule al que por amor, mata. No hay ley que redima, lo que el amor ya perdonó.

Imagen: Munch

Un poco de todos nosotros.

2011-12-20T00:22:00.000+01:00

Hoy me ha dado por pensar que el Blog va a madurar.
Se tiene que desperezar, elevar, estirar. Era cuestión de tiempo.

Supongo que a todo aquel que escribe por placer le llega el momento. Y este, es el mío. Amo la palabra. Amo el castellano. Y entiendo que continuar con esta forma de escribir con la que no os digo nada, es una traición que me está envenenando.

No me malinterpretéis. Pero me apetece contaros la historia más sincera y más larga. La que duele.
Como muchos de vosotros empecé joven. Empecé antes de saber lo que era una estrofa, un punto y una coma. Y escribía con la ignorancia atroz de la niñez.

Apunto. Leer mucho, no conlleva escribir bien. Hay un tinte que solo se diluye en ciertas obras. Y no todo el mundo lo tiene.

Continuo. Amaba la lectura. Y no deseaba más en el mundo que tomar las riendas de historias vacuas y fáciles.
Soñaba con la gloria del sueño de los otros. Era tan joven.
Sin embargo, y pese a mis deseos nunca tuve la oportunidad de compartir mi vocación con nadie.

No hablo de colegios, ni de universidades, ni de empleos. Hablo de compartir. De partager. De la solidaridad de un sueño. Solidare, soldar. (Más palabras. Soy pedante, y qué)

¿Por qué CREAR?
¿Por qué vivir? Todo lo que puedas imaginar es real. Pregúntenle a cualquiera. Lo sublime de la lectura y de la escritura es el recuerdo. El mero hecho de poder pensar en lugares donde jamás estuviste, con personajes cuya voz nunca escuchaste. Y sin embargo.

Y sin embargo, todos temblamos al oír el primer verso que ha deleitado a tantos siglos de ilustrados: Canta ¡oh Musa! la cólera de Aquiles.
Por qué crear. Por qué vivir.

Y ahora, si has tenido la paciencia de los grandes, comprenderás por qué cada entrada suponía una traición. Y es que, hablar de novios, de Zombie, Zoológico y Fun, de largas esperas amorosas y de viajes que no acaban nunca, no terminan de satisfacer mi ánimo lingüístico.

Queridos caminantes, queridos compañeros, queridos camaradas, amigos.

Álvaro y yo, nos reuniremos cualquier tarde navideña en el Café Manuela (Malasaña, Madrid) para hablar de todo, o hablar de nada. Reírnos, entre una tarta de Queso y dos tónicas a palo seco y crear algún que otro personaje.
Cambiarlo todo, para que nada cambie.

Feliz Navidad, Feliz Año.

#13.

2011-12-16T23:58:00.000+01:00

Ernesto se estira.

Estira sus largos brazos y sus largas piernas, y todas sus extremidades sobresalen por los cuatro laterales del banco.

Se mesa la barba, despreocupado. Su boca se abre en un bostezo, pero su garganta no quiere emitir sonido alguno.

Qué mala es la afonía, ¿verdad?

Recuerda la música a todo volumen. Y las interminables copas.

Y tropezarse porque se le habían desabrochado los cordones.

Y el frío que hacía.

Ernesto deja de estirarse.

Se ha quedado sin cigarrillos y le duele la cabeza.

Y TÚ vuelves a llegar tarde.

Bichos
Tenemos que volver a ponernos en forma.

#12

2011-12-15T00:56:00.001+01:00

Párate por un momento y piensa.

Los problemas que vienen de fuera nacen dentro.

Y sobre todo, ten presente que pase lo que pase:

Todo se va, y todo vuelve.

Mientras tanto, disfruta.

#11.

2011-12-14T02:15:00.002+01:00

La gente suele pasarse días enteros, quizás toda la vida, planeando momentos.

Esos momentos, a pesar de ser espontáneos, están fríamente calculados.

En ellos, nada puede fallar, ningún detalle puede salirse del ensayo general.

Muchos se dedican a dirigir la obra de su vida. Contratan los actores.

E incluso los escenarios, los diálogos y si me apuras, la música de fondo.

Otros no suelen planear nada.

***

Al final, ambos llegan a la misma conclusión. Las reglas están para saltárselas.

Eso sí, la música de fondo que sea bonita. Y que no haga frío.

#10 - Versión Destructiva

2011-12-09T02:11:00.001+01:00

A todos esos que se dedican a amargarnos la vida.

Oh, un cóctel Molotov.

¿De verdad? 2

2011-11-26T17:57:00.001+01:00

Te encogiste de hombros y te fuiste a la cama. Yo, por mi parte, ya no tenía sueño.

6 horas después acabamos saliendo a comer fuera. No me quedaban cigarrillos.

Comíamos silenciosamente mientras tú masticabas con esa mezcla de resaca y cansancio en la cara.

Sabía que tendría que gritarte para obtener una respuesta.

- ¿Vas a decirme por qué te escapaste ayer o no?

- Si me hubiera escapado, no hubiera vuelto.

Otra vez tus frases pseudo-filosóficas que van de profundas. Pues así todos los días.

Siento mucho que últimamente no nos pasemos por otros blogs, ni comentemos ni nada. Pero bueno, ya sabéis que estamos un poco saturados de compromisos y demás. Recordad que aunque no comentemos, os leemos. Por cierto, sigo sin tragar al invierno. A.

¿De verdad?

2011-11-23T01:37:00.001+01:00

Abriste la puerta, intentando hacer el menor ruido posible con la llave.
Yo te esperaba en una de las sillas del salón, con el cigarrillo en la mano.

Te descalzaste porque no pretendías despertarnos a ninguno.
Hasta que no carraspeé no fingiste que te sonrojabas.

Había estado practicando la frase durante toda la noche, para no sonar como tu madre.
Pero en el momento de la verdad, las palabras fallan.

- ¿Se puede saber dónde has estado? ¿Por qué te has ido sin avisar?

Encogerse de hombros no es una respuesta.

Hey!

2011-11-17T00:57:00.001+01:00

Hacía bastante que no escribía por aquí (porque aunque no lo parezca, me paso con frecuencia).

Esta entrada es básicamente un saludo, para preguntaros como os va, y eso.

Nosotros estamos cada uno a lo nuestro, osea, ocupados y estresados.

Y yo, personalmente harto de la lluvia, el viento y el frío.

Contadnos vuestra vida, bichos. Recordad que entrometernos en nuestra perdición.
-A.

Trapos Sucios 1.

2011-11-14T02:18:00.001+01:00

Nadie puede lavar sus trapos sucios.

Todos cometemos errores.

Y sin embargo.

La gente perfecta es plástica.

Y se envalentona con un toque de chapa y pintura.

No te sirven de nada.

Idealizar una imagen es efímero.

Pero mira que nos gusta.

2011-11-10T23:03:00.001+01:00

Día tras día,

los amores muertos

no terminan de morir.

(Serge)

Foto: Rosiehard

Aún no me había acostumbrado a los muertos.

2011-11-01T11:56:00.003+01:00

Sofía dormitaba en el diván mientras Kant memorizaba noúmenos.
Yo espiaba tras la puerta.
Aún no me había acostumbrado a los muertos.
No sabía alemán, así que durante los días en los que Inmanuel estuvo en la Casa, no entendí ni una sola palabra de las largas confabulaciones que él y Sofía tenían durante la madrugada.
Tres semanas estuvo con ella. Supuse que el tiempo transcurre deprisa para el que no vive, y despacio para quien no puede morir. Como yo, que no podía ser libre.

Sofía me anunció que Kant partiría el 1 de noviembre, noche en la que los vientos serían más favorables.
-Prepárale el equipaje. No hables con él, si no se dirige a ti, y si lo hace, no contestes.
Asentí sin darle importancia a su desdén.

Mientras cenaban, subí al cuarto, para cumplir con mi cometido. Abrí cajones. Coloqué libros. Doblé los jirones de su ropa, y amontoné en una de las tres maletas que comprendían su equipaje, dos pesados lienzos que a duras penas pude sostener.

De pronto, se escurrió una fina cuartilla, muerta de olvido. Era español. Era de él. Era para mí. Comprendí en un instante que Sofía había intentado evitar que Inmanuel me diera el mensaje. Doblé la cuartilla y la escondí entre mis ropas. Luego bajé el equipaje al Hall.
Despedí a Inmanuel Kant con una leve sonrisa. Él me dijo algo. No contesté nada.

Pude notar la sonrisa crédula y malvada de Sofía, que se ampliaba hasta convertirse en una risa malévola.
La mía era mucho más amplia. Pero ella no pudo percibirla.
Mi libertad estaba cerca.

BICHOS:
Siento la ausencia. Los últimos textos, todos de Álvaro, no contienen ninguna palabra de aliento para vosotros. No es su estilo, supongo. Tengo ganas de leeros, lo haré en un par de días. Y leeré todo.

Vivid bien el invierno, que ya hacía falta.

MUCHOLOVE

Penumbra.

2011-10-22T00:58:00.001+02:00

Hace mucho tiempo, el hombre se estremecía cada vez que se ponía el sol.
Porque se sumía en la más completa oscuridad. Y odiamos aquello que desconocemos, que no podemos manejar, que se escapa de nuestro control.

Por eso se inventó la bombilla. Para tener siempre un pequeño sol cerca de nosotros.
Pero no pudimos contenernos, no ahora que conseguíamos espantar (que no eliminar) a la oscuridad.
Pronto la bombilla duró más, brillaba con más fuerza, se hacía más eficaz, más grande, más numerosa.

Nuestros soles crecían, nos acompañaban, nos hacían sentir fuertes en la noche. Con el paso del tiempo, tanta luz empezó a aclarar el cielo estrellado, de forma que no podíamos ver nada, puesto que habíamos logrado un día en plena noche, un oasis entre la tiniebla.

Y sin embargo, el ser humano nunca iluminó toda la tierra de la que disponía. Porque se sentía terriblemente atraído por la oscuridad, y al mismo tiempo, la temía. Porque bajo la luz eres visible, brillante. Bajo la oscuridad eres invisible, misterioso, secreto.

Quizás es nuestro castigo por ser demasiado ambiciosos y pretender frenar el mundo.

Burbujas.

2011-10-16T23:55:00.002+02:00

Es pleno verano y no corre una mínima brisa de aire.

"Asfixia" es la primera palabra que te viene a la cabeza.

Beber tónica mirando a las nubes.

Hoy es un día exactamente igual a todos los demás.

Día tras día, semana tras semana.

Algún día llegará el otoño.

Si le da la gana.

Filosofeando.

2011-10-11T16:39:00.000+02:00

Tú eres tú.
Y una buena parte de mis circunstancias.

Descarga.

2011-10-06T23:33:00.002+02:00

Atesora los buenos momentos, cariño.
No sé, ya sabes. Es la utopía.
El Santo Grial. La materia oscura.
La quintaesencia. El maná.
Es la mayor fuente de energía, ya sabes.

Algunas veces es lo único que nos mantiene en pie.
Y mejor si los pasé contigo.

De cómo sueñan las sirenas.

2011-09-29T21:03:00.003+02:00

Un lunes. Normal. Monótono. Aburrido. El conductor del autobús resopla mientras deambula por la ciudad recogiendo, acogiendo y desechando pasajeros. Escucha risas, bufidos, un buenos días educado y centenares de conversaciones sobre enfermedades. De vez en cuando alguna niña pija habla de política.
Nunca pasa nada. Algún atasco. Algún insulto. Alguien que se cruza. Nunca hay cabida para el destino.

Pero hoy no es un lunes normal. Y el conductor lo nota en el aire. Debe ser porque es septiembre, y la gente tiene ganas de enamorarse. Cavila sobre esto, cuando oye un grito.

-¡Pare! ¡Pare el Bus!

Y ve por el espejo interior a un chaval corriendo. No debe tener más de veinte años.

-¡Pare! ¡Por favor! ¡Por favor!

La gente empieza a removerse en sus asientos. El conductor se inquieta, pero como buen ciudadano primero, pregunta.
-¿Pero qué...?
El chico se acerca al cristal.
El conductor apenas tiene tiempo para observar su cara desencajada, su ansiedad y sus ojos vibrantes que reverberan el frío cubículo.
-Pare. Por-favor-agoniza.
El conductor le obedece. Se oye un sonido de cláxones enfurecidos. El tráfico no entiende. Los pasajeros tampoco. Se asoman a las ventanas. Pese a todo, el autobús no arranca. La espera es infinita, y el ruido tan confuso que a penas se oyen las palabras del protagonista:

-Amor. Amor. Amor.

Una chica se da la vuelta. Él se acerca. Nadie lo oye. Pero todos entienden. Luego un beso.
Los pasajeros aplauden.
El amor ha vencido. Otra vez. Otra vez.
Otra vez.

(menosmal)

En una playa, en septiembre.

2011-09-28T13:59:00.002+02:00

-Llega el Otoño, y el tiempo languidece. Y ¿sabes? Noto a la gente con ganas de enamorarse.

-Será por el frío. Buscan dónde guarecerse.

-Primitivos.

-Paleolíticos.

(Nos reímos)

-Menos mal que yo ya no tengo que buscarte.

Bichos.

(Sigo leyéndoos, pero más bajito. Penal no se estudia solo.)

Os quiere, la estudiante de Derecho. La amante de las guerras. La que sabe mil historias.

El Ibex se hundía y nosotros nos enamorábamos.

2011-09-25T11:03:00.000+02:00

Después de una tarde de magreo y poca imaginación, subí a mi casa.
Encontré a un vecino, meditabundo, solitario.
Yo sonreí, con esa sonrisa de la post-adolescencia, que no dice nada. Que dice Hola, y dice Adiós, que nadie se espera, ni siquiera los adultos que, a fuerza de tanto razonar lo irrazonable, se les ha olvidado todo lo bueno.
Después de un buen rato, pronosticando el tiempo de cien años, el hombre murmuró:
-La cosa está muy mal, hija.
Yo, que no sabía si me hablaba de enfermedades, de familia, de muertos o de crisis políticas, volví a desempolvar esa sonrisa y dije, más por compromiso que por opinión:
-Bueno.
Nunca habría previsto su reacción. Gritó, se desgañitó y al final sentenció, apuntándome con un dedo acusador, -como si fuera yo la culpable de que esta España se esté cayendo a pedazos-:
-Tengo amigos que no viven con pensiones de seiscientos euros. Siempre les veo, rondando basuras, mendigando por un trozo de miseria. Rozan los ochenta años.

Llegas a casa, y el alma languidece. Enciendes la tele, más por compañía que por curiosidad, y te encuentras con una caída del Ibex que mantiene en vilo a media Europa, mientras tú, ciudadana de a pié, poco preocupada por los tintes económicos, buscas desesperadamente el mensaje de ese paradigma de hombre, que pese a tus esfuerzos (en mi caso, nulos), nunca aparece.

Un día de estos, cuando ya tenga mis cincuenta, si es que no se nos cae el Mundo antes, leeremos en los libros de Historia eso de que:
El Ibex se hundía y nosotros nos enamorábamos.
Y sonreiremos, como unos bonitos gilipollas.

(Título: Cierta frase de "Baby Crash" , de Manuel Jabois)
Foto: http://www.flickr.com/photos/vip223/

No entiende de Falsos Dioses.

2011-09-24T11:00:00.000+02:00

Las armas se habían tornado obsoletas.
Y la cama. La cama estaba deshecha.
Habíamos tentado a la suerte una y otra vez, para comprender, que el corazón no entiende de falsos dioses, y que la Verdad solo nace a fuerza de golpes.
Las batallas eran eternas, y los diálogos tan pobres, que en pleno vuelo podía discernir con claridad todas aquellas guerras inmortales; luego decíamos:

-Esto no es amor.

bichos
Supongo que es imposible adivinarlo, pero soy una terrible aficionada a la Guerra.
Últimamente no paro de leer Guerras, Politiqueo y ciertas novelas cortas de amor -para compensar-.
Hace un par de días me leí Seda, de Alessandro Baricco. Y me dejó desconcertada.
¿La habéis leído?

-Es un dolor extraño.

En voz baja.

-Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca.

(SEDA- Alessandro Baricco)

Bonito fin de semana. Para mis bichitos.

foto: Mario Testino.

Esto no es poesía.

2011-09-21T19:12:00.000+02:00

Despacio, despacio, Leo. Vamos por partes.

Boston no corre prisa. Explicar no corre prisa.

Entender no corre prisa. Besémonos primero.

(Contra el viento del norte- Daniel Glattauer)

bichos.

Dos años. Dos años aquí. Dos años con vosotros. Dos años tratando de escapar de una vida que nos dijo adiós hace mucho tiempo. Estoy feliz. Feliz con vosotros. Gracias Bichos. Gracias Amores, gracias Historias, gracias Humanidad.

Cada día, me hacéis más grande.

Espuma.

2011-09-19T22:41:00.002+02:00

No me atreví a bañarme, ni siquiera a meter la punta de los dedos en el agua. Estaba demasiado fría. Y sin embargo, allí estaba, en manga corta, con un gofre en la mano, viendo morir las olas a escasamente medio metro de distancia.

Soplaba un viento bastante agradable, aunque impropio del mes de Agosto. Sentía como el sol me enrojecía la cara y veía como las gaviotas iban y venían sin cesar, quizás siguiendo el ritmo eterno de las olas. Me acabé el gofre y me tumbé sobre los guijarros, que cubrían la arena.

"¿No te gustaría quedarte así por siempre?", alguien me dijo.

Pues claro que sí. Por eso cerré los ojos.

Nadie es viejo. Nadie es joven. Todo está en el corazón.

2011-09-13T23:15:00.000+02:00

A veces nos tapábamos los ojos, tiritando sobre la cama de tu cuarto.
Era entonces cuando buscabas los hielos. Y aunque parezca nimio el detalle de tus manos buscando el vaso, se me encendía el alma.
Aún lo pienso. No teníamos nada, y estábamos tan ciegos de nosotros mismos, que incluso he llegado a sospechar que tu corazón siguió gritándome a través del olvido muchos inviernos más.

ESTÁ SONANDO.
Dame que aún te queda.
dame. un. poco. más.
dame que lo quiero todo.

Y si me da por filosofar, pienso que todos los recuerdos nos mienten de vez en cuando. Y que esas canciones que pasas, rápido -no vaya a doler el corazón-, en cuanto escuchas dos acordes, son la misma cara de cientos de monedas, de cientos de historias, de cientos de momentos que quizá, hoy ya no duelen de pura senectud, pero que en su tiempo formaron parte de lo que hoy sigue siendo TU VIDA.

Por eso, y aunque decepcionada de tanta hipocresía, egoísmo y manipulación (esas artes que empleo cada día), mis diecinueve aconsejan a tus losquesean -nadie es viejo. nadie es joven. todo está en el corazón- que dejes el olvido en otra parte. ES MEJOR.

Foto: http://www.flickr.com/photos/somewherelovely/

Mario. Mario. Mario.

2011-08-11T13:27:00.000+02:00

Me bastó verla para reconocer que, aun a sabiendas de que cualquier relación con la niña mala estaba condenada al fracaso, lo único que realmente deseaba yo en la vida con esa pasión con la que otros persiguen la fortuna, la gloria, el éxito, el poder, era tenerla a ella, con todas sus mentiras, sus enredos, su egoísmo y sus desapariciones.

(Mario Vargas Llosa)

El poeta dice la verdad.

2011-08-09T18:33:00.001+02:00

- ¿Que quién soy? Mejor pregúntate ¿Quién eres tú guapa y qué has hecho conmigo? Estoy loco, loco de amor. Envenenado por tus miedos. Atiborrado de una tenacidad que me conmueve, me acecha, me enerva, me enmudece.¿Que quién soy? Mejor responde tú. Tú, que amenazas con disparar a mi cordura. ¡RESPONDE! Y dime a qué estás jugando. ¿Qué quieres que te diga? ¿Que te quiero? ¿Que aún te olvido para perderme después en un viejo recuerdo? ... No, no. No me chilles. Sabes de sobra por qué no te pertenezco.

Poderosa, entre multitudes de ricos hambrientos.

2011-08-08T22:13:00.000+02:00

Encontré los zapatos de Ter enterrados en el fondo de una caja del desván. Era verano, y pasaba las vacaciones con mis hijos, ya mayores, que fumaban algún tipo de hierba en el jardín de la casa de campo.
Mi marido, un ruso al que jamás había logrado entender una frase completa, se entretenía en los quehaceres de un jardín poco ordinario.
Yo revisaba las cajas del desván, cuando encontré los zapatos.
Supongo que, de alguna forma, el tiempo se detuvo y volví a ver a Ter, subida en aquellos zapatos, provocando. Volví a verla, con aquellos vestidos, con aquellas piernas de triunfo que la alzaban, poderosa, entre multitudes de ricos hambrientos.
Volví a verla. Y por un momento, deseé que siguiera viva, y que no se hubiera ido tan temprano. Deseé que pudiera estar conmigo, y que la locura no la hubiera arrancado de una vida fría.
Recordé miles de viajes, miles de llantos.

-Ari, mira estos zapatos. Cuando Carlos me vea, Dios. Cuando me vea, se va a volver loco. Le va a dar algo. Te juro por mi vida, que esta noche se va a arrepentir de haberlo dejado todo por su trabajo. Cuando me vea...

Pero la vida es jodida, y los deseos a veces se vuelven puñales del revés.
Aún recuerdo la cara desencajada cuando vio a Priscila con él.
-... ESA JODIDA FURCIA.- gritó en el baño, enfurecida.
Arrojó los zapatos en el vestidor, y gritó.
-Puta y puta. Y cien veces puta. ¿Por qué, Ari? ¿Por qué ella? ¿Por qué precisamente...?
Pero no terminó la frase. Carlos estaba en la puerta del baño. En una casa que no le pertenecía.
-Fuera.-dije.
-No...-sollozó Teresa-Que se quede. Deja que se...

Recuerdo que cerré la puerta tras de mí, dejándola sola con aquel loco.
-Maldita masoquista.-murmuré con media sonrisa.
Y también recuerdo, que me fui a dormir. Tranquila, con el alma ausente, como si nada importara, como si fuéramos a ser jóvenes para siempre.

Con falsos motivos para buscarte, querido.

2011-08-02T23:15:00.000+02:00

Corre. Se estremece al tiempo que dice adiós. Lunática. Baila como un peón enloquecido, se machaca la córnea con futuros maridos amantes del gimnasio. De repente se para. ¿Me está mirando?

-Deja de dirigirme, perra-me dice.

Miro a ambos lados. Estoy a solas con una salvaje. Trago saliva, pienso en Unamuno. Sí, momentos como éstos requieren de reflexión. Ella es un personaje.

-Te conozco mejor que tú- exclama.

Yo callo. Pero ella se revela. Revoluciones como éstas me pillan desprevenida. ¿Quién coño se ha creído para contar mi vida?
-Lo primero-relata estridente, furiosa- nunca serás poeta. Lo segundo, apenas vives una vida de mierda. Y lo tercero, el amor no llega, el amor atraviesa. Y lo peor de todo: TIENES MIEDO.

Luego se sube a un taxi, y se va dejándome con mis poesías rotas, mi mísera vida y con falsos motivos para buscarte, querido.

BICHOS

He vuelto. Y estoy deseando leeros.

Madrid aparentemente está soso, aburrido y falto de emoción.

APARENTEMENTE.

Londres.

2011-07-29T02:01:00.000+02:00

En tres días yo también me iré. A Londres. La maleta la tengo que llenar en breve, Zaras aparte.
Llevo queriendo ir desde... no sé. Pero ya hace tiempo que quise viajar a la isla del té de las 5, del pastel de carne y del acento elegante y a la vez extraño.

Me voy casi un mes entero, pero supongo que al principio se hará eterno y al final demasiado corto. Así que no esperéis demasiadas actualizaciones (como si actualizáramos todos los días, en fin). Feliz agosto para todos, y si Agosto no equivale a vacaciones, pues feliz vuelta.

A.

No se trata de un atolondrado juego pasional.

2011-06-30T12:22:00.001+02:00

Tal vez amarte me permita, al fin, decir en ese momento de suma delectación: "Detente, eres tan bello"

BICHOS

Ya he hecho la maleta. Llena de Zara. Vacía de Historias.

Volveré. Lo prometo. En Septiembre volveremos a vernos.

Ahora, os dejaré con Álvaro. A quien, espero, la pereza no le provoque amnesia blogeril.
OSQUIERE. SIEMPRE.

PAT.

MUCHOLOVE♥

Cremalleras (SIDECARS)

2011-06-29T12:01:00.006+02:00

Me vestí en el cuarto.
Si Ignacio no quería venir era su problema. Su puto problema.
Pese a mis intentos, convencerle no había dado resultado.

-¿Qué tienen de malo las discotecas?
-Fácil- me dijo- Solo hay dos tipos de borrachos dentro. Los que beben para demostrarse a sí mismos que son mejores que una mierda, y los que beben para olvidar el desecho que son.
Sonreí en silencio.
Él se acercó por detrás.
-Haz lo que quieras, bonita.

Amanecía sobre aquel caserón en ruinas, cuando volví. Una sombra se dejaba dibujar en el tejado.
Un silbido y una exclamación:
-Qué pronto vienes.
Yo sonreí, evitando pensar en el rimel corrido, las medias rotas y el zumbido que amenazaba con quebrarme los tímpanos.
Empujé la verja, siempre abierta, para darme de bruces con una realidad que el alcohol volvía más nítida.

Anita, tienes que volver a casa.

BICHOS.

-Buscamos al anónimo que escribió en la entrada anterior. Te amamos. Hacía tiempo que no nos reíamos tantísimo por aquí. INCLUSO, Álvaro y yo hemos estado barajando la posibilidad de cambiar el título del Blog (Idea finalmente apartada por ser demasiado vulgar y chabacana)
Te adoramos igualmente, querido anónimo. Has dado brillo y luz a este blog. Espero que sigas "Mojando las Bragas".

-Buscamos Libros para leer este verano. ¿Alguna recomendación?

See the sun (The Kooks)

2011-06-28T14:59:00.004+02:00

Había escrito una gilipollez -el calor mata mi inspiración- así que os dejo algo bueno de verdad. Un poco de MORBO. Un poco de AMOR. Os juro que es un libro -un clásico- que me ha escandalizado. ¡A MÍ! Pero es tierno, a su manera.

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta; la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta.”

(Vladimir Nabokov)

Matad el calor como podáis. Piscinas. Hierbas. Alucinógenos. Sustancias tóxicas. Alcohol. Centros comerciales. Piscinas en terrazas. Terrazas sin piscina.

YMUCHOLOVE.♥

No más de Mil odios.

2011-06-18T14:53:00.004+02:00

Ignacio decía que yo tenía miles de odios absurdos. Entre sus favoritos, el castañeo de los dientes, los maleantes discotequeros, la Cuore y las canciones de Carlos Baute.

Já.

Todo el día estaba odiando.

-¿Qué haces?-le preguntaba a veces.

-Lavarme el pelo.

-¿Solo el pelo?

-Sí.

-Qué puto asco, Ignacio. Por Dios. ¿Y el cuerpo?

-Luego.

Yo me escandalizaba, y él se reía de mí.

-Odio que hagas eso.

Y así.

Sin embargo, era incapaz de engañarme a mí misma. Por alguna razón odiarlo todo solo era una insulsa máscara de muselina fina. Era fácil entrever lo que había debajo.

Odiaba todo porque no podía odiar a Ignacio. Detestaba cada gesto, y sin embargo, no podía huir de él. Esa dependencia frágil, y carente de todo sentido, me hacía adorarle aunque supiera que Ignacio era un imposible, un loco, un fantasma.

Los dos lo sabíamos.

Ignacio vivía a la sombra de una mujer. De una niña. De un amor que ya no existía.

Sabía poco de aquel viejo mito, pero lo suficiente para comprender que, pese a las apariencias, Ignacio había amado, había volado, había caído y ahora estaba muerto.

Resucitarle, eso habría sido maravilloso.

Ay, bichitos. Cada vez que salgo me aburro más y más.

Al igual que Anita, odio a los maleantes discotequeros.

Mucho love.

Dos años de ausencia.

2011-05-30T13:31:00.011+02:00

-Anda Anita, ven aquí.

-No puedo. Me muero.

Ignacio me apartó el pelo de la cara. Me cogió en brazos y se sentó en la cama.

-Niña. La inmadurez te carcome. Respiras angustia.

No contesté.

-¿Por qué has vuelto a mi casa?-preguntó.

Eso mismo me preguntaba yo.

Hacía cinco minutos estaba tirada en la acera de su casa, después de dos años de ausencia. Después de dos años envuelta en una sombra para no encontrarle.

Aún llevaba la bata del hospital. Él me la quitó silencioso dejando al descubierto la plena desnutrición que embargaba cada poro.

-¿Qué... qué coño te has hecho, Anita?

Tragué saliva. Quería decir una frase buena. Tres palabras que le dolieran. Sin embargo, y muy a mi pesar, mis neuronas me jugaron una mala pasada contándole a Ignacio una verdad que quemaba mi dignidad.

-Me atreví a pensar que volverías a buscarme, Ignacio.

Él ni se inmutó.

-¿Cuánto hace que no comes?

-Desde... desde entonces.

Mentira. Pero al menos, eso le dolió.

Clavo ardiendo.

2011-05-30T12:20:00.004+02:00

No odiaba sólo la Cuore. También detestaba a Carlos Baute y sus malditos hits primaverales.

Muchas veces, cuando me dormía en el sofá de su habitación, nunca en su cama, deseaba que fuera un tío normal. Uno de esos sensibleros que dedican canciones de un morbo encantador, sin brumas ni polvo, sin brillos al amanecer, sin telarañas en el balcón.
Como él.
Aquella tarde llamé a Marina desde una cabina.
-Mar.
-Anita ¿eres tú? Joder, nos tienes muertas de la puta preocupación.¿Dónde coño estás?
-Con Ignacio.
No pude evitar que la voz se me quebrara en un sollozo.
-Tía, deja de arrastrarte de una puñetera vez. No te quiere ¿vale? No quiere a nadie.
No dijo más. Yo tampoco.

Entré en la casa.
Ignacio estaba en la cocina, cocinando algo. Me oyó entrar. Se giró.
-Quiero que sepas- empezó a decir- que aquí nadie te ha puesto una pistola en la cabeza. Puedes marcharte cuando quieras.

Maldito hijo de puta. Bien sabía que yo no tenía dónde ir.

Heroína del Blogspot.

2011-05-26T10:05:00.004+02:00

Odiaba la Cuore. La odiaba con toda mi alma. Y sin embargo, una ínfima parte de mí deseó tenerla. Estaba aburrida, desorientada y hambrienta. Llevaba horas caminando. Me había sentado en un banco esperando a que mi chance cambiara. Pero nada.
De pronto le vi. Caminaba envuelto en aquella bruma anacrónica de verano, vestía chaqué. Mis amigas, antes de dejarme tirada en Madrid para sobrevolar Milán o NY, me habían advertido que Ignacio no era de fiar.
Obvio.
Aún así, su estrambótico sentido del humor cual Johnny Depp y su leve desenvoltura clásica, me habían conducido hacia él como una oveja hacia el matadero.
-Hola Anita.
Yo no le contesté. Envuelta en un vestido vintage y barato del Pull&Bear mantuve mi dignidad con una fría mirada gatuna.
-Venga ya-murmuró- ¿Ya sabes qué vamos a hacer hoy?
Me habría encantado contestarle con un frío comentario sarcástico como hacían todas mis heroínas de blogspot. Pero no pude. Le quería un poquitín.
-Lo que tú quieras-dije sin convencimiento.
-Pues ala, vámonos a Malasaña.

Me desperté por la mañana desorientada y muerta de calor. Algún genio me había tapado hasta las orejas con una manta de lana.
Estaba tirada en un sofá de cuero negro. Aún llevaba el vestido puesto.
Vi estanterías repletas de novelas viejas. Vi cámaras gastadas de hace siglos. Vi lámparas de araña, visillos quemados por el tiempo, relojes de oro, retratos de mil Ignacios... Vi una cama.
Ignacio dormía. Pacífico. La bruma y el polvo reverberaba su piel oscura. A su lado, dos rubias.

De puta madre.

Cambios.

2011-04-08T14:40:00.001+02:00

Hace bastante que no me paso por el blog (y P. más aún), pero he pensado en cambiar un poco la imagen del foro. No sé, el color rosa fue impuesto bajo mi voluntad pero ya me es monótono.

Se piden, requieren y agradecen sugerencias :)

Abandono.

2011-02-26T01:05:00.002+01:00

Dios, que abandonado tenemos esto.

Gracias por seguir ahí, a pesar de que no hemos publicado nada en muuuuuucho tiempo.

¿Qué os contáis?

Disculpas.

2011-01-25T00:59:00.003+01:00

Hace mucho que no escribimos los dos (P. un poco más).

La verdad, yo no tengo más excusa que no sé sobre que escribir.

No tengo ni temas, ni inspiración.

Necesito que me dé el aire, o que me prohíban los exámenes.

Igualmente, un saludo de los entrometidos.

2011

2010-12-31T00:11:00.002+01:00

Se acaba un año, empieza otro.

Nadie pide que sea feliz, pero, que se porte bien.

Raúl.

2010-12-17T17:44:00.003+01:00

Flor pasa sin llamar. Tiene llave.

"Nota mental: pedírsela para que deje de entrar".

Flor se sienta en el puf del salón.

Donde se había sentado tantas veces atrás.

Encendió un cigarrillo y esperó a que Raúl preguntara.

- Hola, Flor. ¿A qué has venido?

Esperó. Ella terminó el cigarro.

"Mira chavalote, vengo a avisarte. No sé cómo lo has hecho, pero Gloria está enamorada de tí. Y si la rompes el corazón, te partiré el cuello."

- Eres una rencorosa, ¿lo sabes?

- Y tú un hijo de la gran puta.

Lo último que vió Raúl salir por la puerta fue el largo vestido azul de Flor.

Y no, no se acordó de pedirle la llave.

Cafetería, 1.

2010-12-12T18:33:00.002+01:00

Flor irradiaría felicidad, si pudiera.

No hay nada mejor que reencontrarte con Gloria.

Pidiendo un café con leche.

Especialmente si llevas dos meses sin ver a tu mejor amiga.

Flor se ha cortado el pelo, pero sus vestidos siguen siendo iguales.

Vestidos de noche que no tienen nada que ver con la situación.

Como vestir esmoquin en una maratón.

Gloria se sonroja. Tiene algo muy emocionante que decir.

No se atreve. Se mira la falda. Los zapatos. Por fín explota.

"Raúl y yo estamos saliendo". Sonríe y mira a Flor.

Flor hace una mueca indescifrable.

Aunque te podría asegurar que no era una sonrisa.

"Camarero, que el café sea irlandés, por favor.

Y no racanees con el whisky. "

Hospital, 2

2010-12-06T01:30:00.003+01:00

Han pasado dos meses.

La gente sigue igual de amargada, y la vida igual de jodida.

La política como el culo, y lo del derbi fue totalmente tongo.

La última huelga colapsó al país, por no decir de las últimas elecciones.

Gloria piensa en esto mientras intenta dormir.

Pero es que dormir mientras Raúl te acaricia el pelo (al principio) es complicado.

Así que Gloria tiene que despertarse y fingir que riñe a Raúl por sobre-esforzarse.

Flor no quiere saber nada de ninguno de los dos y sigue encerrada en su piso.

"Ahí te pudras"

Loca y puta, no más.

2010-12-01T18:59:00.009+01:00

A lo largo de toda mi vida, me han abordado muchas mentes perversas.

Perturbados con cara de buenos.

Cuando conocí a Ignacio, pensé que era, simplemente uno más de aquellos personajes absurdos que veían en mi cara de femme fatale, un accesorio para su vida bohemia.

Me equivocaba.

Su táctica esquiva, extrambótica, - algo de dandy, un poco de rockero punk- me hicieron obsesionarme con su imagen.

Le conocí una noche en un garito escondido, entre calle y calle, con un paisaje de drogadictos que daba miedo, embutida en una bufanda, rezando por volver entera a casa.

-Eh tú.

No quise ni girarme.

-Tú, ¡chica! ¡Loca! ¡Puta!

Aminoré el paso, ansiosa, mientras luchaba contra una falda imposible, inadaptable y corta.

El desconocido me agarró del brazo. Creí morir. Creí ver mi cuerpo abandonado en una cuneta, muerta.

Loca, puta.

Cuando le reconocí, vi a Dios. Nada más alejado de su condición de maleante, de barrio bajo, de bohemio, de seductor.

-¡La virgen! Eres tú.

Ignacio, que hasta entonces había sido un invisible, un maldito, uno de tantos, una leyenda de facultad, un dandy, un punk, el mismísimo Dios, me invitó a entrar a un antro mortuorio donde arpías sin sangre atacaban mosquitos tatuados.

Yo observaba aterrada. Un viejo rockero fracasado nos sirvió dos copas de tinto.

-¿Y tú...? ¿Tú qué carrera hacías?

Nunca llegó a contestar.

Hospital, 1

2010-11-27T23:19:00.003+01:00

Raúl vivía conectado a una máquina.

Respiración, inspiración. Y multiplica eso por el infinito.

De manera artificial, claro.

El golpe no había sido muy grave. Pero de nuevo, la suerte intervino y dirigió el parachoques para que fuera en la nuca.

Gloria contemplaba un cadáver en coma.

Y el padre de Raúl contemplaba a Gloria.

¿Y Flor? Esperando en un bar, con dos copas de más y pidiendo la tercera.

Por favor, que alguien le diga a Gloria que debía haber llegado hace una hora.

Raúl no puede.

Calle,1

2010-11-22T17:39:00.003+01:00

La moto derrapó, como se preveía. Había estado lloviendo toda la tarde y el asfalto estaba muy resbaladizo. Además, la moto iba demasiado rápido para ir por una zona residencial.

Raúl frenó y cambió el peso de su cuerpo hábilmente, como ya había hecho tantas veces atrás. Pero la suerte es una mala compañera, y no quiso avisarle del coche que se acercaba por esa dirección.

Lo de Raúl no fue un accidente. Fue una putada.

Y Gloria estaba allí para verlo. En alta definición.

(Si no conoces la historia de Gloria y Flor, empieza aquí)

En toda amistad hay algo de Venus y de Marte.

2010-11-14T12:15:00.005+01:00

Anita llamó a S por la mañana.

-¡Pipiola! ¿Ayer, qué?

S no contestó. Sus células aún no se habían desperezado. El pelo le olía a humo, y todavía conservaba pinceladas de un maquillaje mal quitado.

-¿Qué de qué?-alcanzó a decir.

Anita se impacientó.

-Joder, te dejamos con Ru y con Nico a las seis de la mañana en la Renfe... ¿No pasó nada?

-Pero tía, ¿qué iba a pasar? Cada uno se bajó en su parada y se acabó. Pim Pam.

Al otro lado del teléfono, Anita soltó una risotada:

-Mira, no sé por qué, pero no me creo nada.

Y colgó.

S volvió a tumbarse en la cama.

-¿Quién era?- murmuró Nico con voz empastada.

-Nadie. Anda, duérmete.

Pronto empiezas a mentir, S.

S.

2010-11-09T21:36:00.003+01:00

S estaba harta de caminar tanto y tan de noche. Le dolían los pies.
Atontada por dos cubatas y medio de Ron, se había despedido de Sebas, Lola y los demás en Antón Martín para, tres segundos y medio después, arrepentirse de su mala decisión.
Barajó sus posibilidades.
Coger un taxi a las dos de la mañana para irse a casa un sábado, no era de señoritas, así que buscó el móvil, desganada y llamó a Elena.
Su voz parecía drogada, carcomida por la nicotina.
-Estamos en el garito de la Cubana.

S recordaba bien aquel antro ilícito. Los baños parecían salidos de una película antigua y del techo colgaban cientos de sujetadores. Carmen y ella habían salido pitando por el ventanal del lavabo, sin pagar, las Navidades pasadas, porque estaban sin un duro.
Había pasado mucho tiempo. La Cubana no recordaba caras.
Bajó la callejuela, a trompicones, sintiéndose torpe y repitiéndose a sí misma que no volvería a beber jamás.
Percibió el olor de la sala mucho antes de llegar. Destilaba un olor afrutado, a alcohol y humos asilvestrados.
La cubana cultivaba sus propias hierbas, todos lo sabían.

Cuando entró, la neblina la mareó. Elena y Edu bailaban a ritmo de salsa, de tango, y de canciones viejas. S se sentó al lado de Anita y Nico.
Drogados y tumbados sobre cojines de estilo oriental, tarareaban estribillos inconexos.
Nico la cogió del brazo.
- Ru está en el baño.
S le maldijo en secreto.

Los ex siempre te joden las fiestas.

Cama, 1.

2010-10-27T00:47:00.003+02:00

Gloria está tumbada en la cama desecha de Flor. Sus suaves sábanas le rozan las piernas. Flor está tumbada abrazada a la pata de la cama, fumando un cigarrillo; o algo parecido. Gloria se acerca al borde de la cama y se lo arrebata. Tras una larga calada, lo apaga en un cenicero.

- No necesitas llamar mi atención, ya no.

- ¿Acabas de apagar el último que me quedaba? Te mato.

- Estás loca.

- Y tú muy borracha.

Y las dos se ríen.

Ter ha vuelto, Ter ha muerto.

2010-10-23T13:51:00.005+02:00

Ari me llamó asustada por la mañana.

-Teresa está en el hospital.

-¿Qué?-pregunté.

La última vez que había visto a Ter había sido en una tetería de los barrios bajos de Londres, fumándose a algún inglés.

-Vigilada por la policía.

El café que tenía en la mano se me escurrió.

-¡Mierda! ¿Qué?

Ari me esperaba en Bernabeu vestida de niña pija. Hacía un año y medio que no nos veíamos. Ella había huído para perseguir a un hombre, mientras que yo, corría detrás de mis sueños.

Pese a todo, seguía igual.

Las mismas mechas, y los mismos ojillos oscuros me excrutaban distantes.

-Me alegro de verte, Patricia.

No nos besamos. No nos abrazamos.

-¿Teresa? ¿Hospital?- articulé.

-Es difícil. He hablado con la policía.

-¿Y bien?

Ari desvió la mirada.

- Está loca -musitó.

Sonreí mientras me llevaba un cigarro a los labios.

-Eso siempre ha sido así, Ari.

Ella me miró fijamente.

-Esta vez es de verdad. Esta vez ha matado a un hombre.

Ante mi incredulidad, Ari se echó a llorar.

-Es nuestro pasado, nuestros fantasmas. La han están arrastrando hacia la locura.

Bueno Bichitos, ya sabéis qué fue de Ter.

Siento que A. os haya tenido un poco abandonados, intentaré pasarme por vuestros blogs esta semana.

Os quiere,

Banco? No, balcón.

2010-10-20T22:38:00.004+02:00

Hace tres días que Gloria se encontró un banco vacío.

Hace tres días que Gloria corrió siguiendo un papel.

Hace tres días que Gloria llamó a un timbre.

Hace tres días que Gloria entró en casa de Flor.

Hace un día, las dos estaban escuchando Jazz.

Hace un día, las dos estaban tumbadas en el suelo.

Hace un día, las dos se partían de risa.

Hace un día, las dos tomaban un Margarita.

Y hoy, es Gloria la que sonríe en el balcón.

Con el mechero de Flor en la mano.

Banco, 2.

2010-10-14T23:15:00.005+02:00

Gloria y Flor llevan viéndose toda la semana. Misma hora, mismo banco.

Flor lleva el mismo vestido, y el peinado es el mismo.

Gloria se sienta en el banco. Llega 5 minutos tarde y sabe que Flor no va a estar.

Se le hace el corazón un puño. Encuentra una pitillera de plata.

Un mechero barato y una tarjeta con una dirección.

"¿Qué tal si me lo devuelves?".

Y es que hay decisiones que debes tomar con calma.

Aunque esta es demasiado fácil.

Y de repente, lo que lleva en la mano es de oro puro en vez de plata.

Gloria no recuerda haber estado tan emocionada en la vida.

Flor, desde el balcón, sonríe. Y ya no tiene que fumar.

PS. Gracias por las 20mil reminiscencias. Os enviaremos un paquete de emociones, de las de verdad. ;)

Banco, 1.

2010-10-11T01:18:00.003+02:00

- ¿Quieres un cigarro?

- No, no fumo.

- Ni yo. Sólo fumo para llamar la atención de la gente.

Y así, Gloria conoció a Flor. Estaba sentada en un banco de la calle, con una melena pelirroja enmarañada y mojada. Con un vestido negro precioso. Tras aquella respuesta tan original, Gloria se sentó a su lado.

- ¿Te aburres?

- Muchísimo. Me iba ya a casa.

- Si no tienes nada mejor que hacer, puedes venir a la mía.

Flor huele a vainilla y tiene la piel suave y tersa. Echa una mirada inquisitiva a Gloria.

Gloria la roba el cigarrillo y lo tira al suelo.

"Es probablemente la primera vez que alguien como tú se interesa por alguien como yo"

Diluvio.

2010-10-03T15:19:00.004+02:00

Quizás ya no te acuerdes de Gloria. Es normal. Nadie lo hace. Pero a ella, que se despierta en casas ajenas vacías; no le queda más remedio que mover su cuerpo desnudo hasta el salón. Dónde encuentra tu ropa.

Sale a la calle y está lloviendo. No debería haberse puesto esa falda tan corta, no con este frío.

Aunque Gloria tiene unas piernas muy bonitas, y nadie se lo dice.

Gloria anda por las avenidas, por los parques. No sabe a cuanto está su casa, tampoco quiere llegar pronto. Es más, Gloria quiere desvanecerse, quiere chascar los dedos y aparecer en cualquier otro sitio. Pero otra vez, no ocurre nada.

Gloria se cruza con un vagabundo.

¿Estás llorando, pequeña?.

No, señor; de hecho mis ojos están secos.

Porque no puedes llorar más.

Y Gloria No Puede Negar Lo Evidente.

Nos vendieron por placer, y tal.

2010-09-30T18:50:00.006+02:00

Hacía mucho que no hablaba con Ter, tanto que se me había olvidado su puta risa escéptica, sus comentarios mordaces y sus excéntricas teorías sobre el amor.

Cuando la escuché, no pude evitar sentir un escalofrío muy dentro.

Un año había sido demasiado. Y sin embargo podía recordar con exactitud la última vez que la vi en aquella ridícula fiesta.

Se había disfrazado de marcas desconocidas y caras, como en los viejos tiempos, pero en sus ojos solo había tristeza.

Cuando pedí la primera copa, ella se acercó a la barra y me susurró:

-Nos vendió, Ari. Nos vendió.

Sorprendida, me di la vuelta.

-¿Paolo, dices?

Ella negó con la cabeza.

-El placer. Paolo solo puso el precio.

-Pero nosotras dijimos sí.

Ter sonrió. Y sus labios rojos, de pecado, sonrieron para decir:

-Putas. Eso fuimos. Eso somos. Y mañana, cuando cumplas los treinta, y los cuarenta... echarás

de menos esta vida, pero tendrás que arrepentirte para sentirte menos culpable.

-¿Menos culpable?-pregunté, mareada.

Ter se ajustó el vestido, y no me contestó.

No volví a hablar con ella hasta esta mañana.

En la facultad, Santiago Rivas golpeaba el micro con sus sucias palabras sobre Derecho penal

mientras dormitábamos sobre nuestros folios blancos, cuando la Blackberry me despertó, vibrando. Imparable.

Solo contesté porque era ella.

-Ter, amor. ¿Cómo te va tía..? Hace que no sé de..

Me tapé la oreja buscando su voz, y tuve un terrible presentimiento.

-¿Ter?

-...

-¿Teresa?

-Socorro.

Para mis pequeños entrometidos, los que no sabéis de las Niñas de Paolo. :)

http://lasmentirasdemyipod.blogspot.com/2009/11/las-ninas-de-paolo.html

Ni te conozco, ni te quiero conocer.

2010-09-28T22:20:00.003+02:00

- You want to go to the seaside-

Pablo solía cantar de noche, mientras Sebas se lo montaba con dos o tres en el salón.

Los acordes se desdibujaban, y Pablo se preguntaba para quién cantaba.

Un golpe hizo retumbar la puerta, y desde el pasillo se escuchó un grito de Sebas seguido por el gorjeo de unas risitas.

-¡Deja la puta música ya, joder! Es imposible concentrarse...

Pablo dejó la guitarra en un rincón y se sentó sobre la cama.

Sábado noche. Solo en Madrid. Gran Vía parecía intuírse desde la ventana y parecía decir:

"Ni te conozco, ni te quiero conocer"

2.00 a.m.

Una voz femenina.

-¿Puedo pasar?
Pablo se desperezó y abrió la puerta.

Y allí, allí.

Allí estaba Carolina.

-¿Puedo dormir contigo, porfi?

y cómo decir que no.

Camiseta y toda la puta parafernalia.

2010-09-27T19:13:00.005+02:00

Pat guardaba silencio mientras miraba distraídamente el partido.

¡Goooooooooooooooooooooool!

Todos los aficionados se levantaron, coloreando el cielo con gritos de júbilo.

Ella se levantó y, escondida entre la multitud, salió de las gradas y llamó a Bel.

-¿Sí?

-Bel.

-¿Has ido, no?

-Sí-dijo Pat bajito, sintiéndose muy pequeña.

-¿Le has visto?

-Claro.

-¿Y a ella? ¿A ella la has visto?

-Estaba animándole. Ya sabes. Camiseta y toda la puta parafernalia.

-¿Y estás bien?

Pat guardó silencio.

-Estoy aquí. Estoy fatal. Él se ha olvidado de mí.

-¿Y te quejas? Le mandaste a tomar por culo el verano pasado. Lo mínimo que ha hecho ha sido superarlo. No como tú.

-Me da igual, voy a recuperarle.

Alguien carraspea al otro lado.

-¿No me ibas ni a saludar?

De la vida de los que se entrometen.

2010-09-26T12:11:00.002+02:00

Cuando a Septiembre solo le queda un suspiro, Álvaro y yo siempre bajamos al parque de los Paules. Sentados en un banco, vemos pasar a todos. Uno a uno.
-Pat, ¿Ves a esos dos de allí? La de blanco y el que se ríe como un loco.
-Ajá.
-Pues a ella la dejó Luis hace una semana, y en breve se restregará con ese.
-Hace bien.
-¿Qué dices? Es una zorra.
-Bah. Hay cosas peores, además, Luis la engañó al menos siete veces y ella aguantó como una mula.
-Pero el que está con ella ahora no es mucho mejor.
-Lo sé. Ese es un gilipollas. Queda con tías, se las come, y luego si te he visto pues...
El aire me agita el pelo. Álvaro se recuesta y se mete las manos en los bolsillos.

-Es curioso-digo- Todos los blogs que leo suelen hablar de amor, de pasión, de celos, y sobre todo de ganas de encontrar a ESA persona.
-Jajajaja, ya. Pero hay mucho desesperado, Pat. Y a la mínima oportunidad que tiene la gente de no estar solo, se lanza a la piscina, aunque el agua esté hecha una asquerosidad.

y qué razón tiene.

Auditorium.

2010-09-24T20:43:00.003+02:00

Aquel bosque era un desierto. Amarillo, quebrado, roto.
-¿Dónde estamos Sofía?-pregunté insegura.
-Vamos al Auditorio.
Caminamos al menos tres leguas más entre aquel trigo quebradizo, seco. Sofía estaba radiante.
De pronto, el sol empezó a esconderse, lento.
-Aquí no hay nada, Sofía.
-Cállate-me ordenó- Estamos llegando.
La oscuridad iba comiéndose aquel paisaje sin estrellas.
-Hay que subir la colina-dijo ella de pronto.
Yo gruñí, pero la seguí.
Cansada, agotada, exhausta me senté en lo alto y solté:
-Estamos lejos de casa, y aquí no hay nada.
-No seas tonta, ¡y observa!

Miles de sillas negras, abandonadas, caídas, como los muertos de una guerra, dirigían su mirada hacia nosotras. Y sentados estaban todos.
-Todos nuestros poetas-me dijo Sofía.
Sacó el oboe de su funda y comenzó a tocar, hasta el alba.

Reloj.

2010-09-16T21:59:00.004+02:00

Tic.

Gloria se remueve en unas sábanas de algodón. No puede dormirse. Quizá porque ya es hora de levantarse, quizás porque tiene un empacho de sueños. Hasta la almohada, templada; parece gritar "¡Vamos, ya es mi hora de descansar!"

Tac.

Gloria siente unas manos ajenas rozando su muslo. Gloria se estremece. Lo peor de las resacas de consciencia es que te golpean de repente, sin piedad. Gloria se resiste a abrir los ojos. Hay realidades más aterradoras que una simple pesadilla.

Tic.

Gloria husmea el aire. Huele a otoño, a fin de las vacaciones. Huele a mujer, y a hombre, y quizás ambos. Gloria no sabe con quien comparte su cama, pero no puede seguir huyendo. Gloria toma aliento y, sin saber que se va a encontrar, abraza al bulto que aún dormita a su derecha.

¡Riiiing! Suena el despertador. Buenos días, Gloria.

Cubículo.

2010-09-11T14:03:00.003+02:00

¿Has tenido la decencia de leer, al menos, un periódico? Si lo hiciste correctamente, probablemente pasaste por la sección de Esquelas. Nombres anónimos, que buscan su efímero, absurdo (y por supuesto, póstumo) momento de gloria. Sí, gloria.

Gloria se sentía como esa gente. ¿Le importaba a alguien? La respuesta sincera sería "Antes, quizás". Gloria se encontraba en una discoteca llena, con el corazón pesado y el carnét falso arrugado. El baño de chicas se convertía en un refugio temporal, aunque no servía de mucho.

Podría haber tomado cualquier cosa. Se lo habían ofrecido, y no sólo una vez. ¿Para qué? Aunque estuviera tan desinhibida como cualquier borracho, no podría ser ella misma. Una vez lo hizo y no volvió a pasar. Gloria tiene una resaca de inconcienscia, y la está destrozando.

Desde cero.

2010-08-26T19:22:00.002+02:00

El doce de septiembre, Pablo llegó a Madrid.
Maleta y guitarra. Muchos sueños, y poca cabeza.
La habitación era pequeña. La ventana no daba a ningún sitio y su compañero parecía algo drogado cuando llegó.
-Sebas, ¿y tú?-farfulló entre las sábanas.
-Pablo, ¿cómo te va?
-Jodido.

El sueño de Madrid es muy grande. La mayoría de los estudiantes se hunden, salen, estudian a ratos, y vuelven a salir.
Pablo no iba a ser así. Becario y con una prometedora media quería comerse el mundo.
No lo iba a tener fácil.

-¿Sales hoy?-murmuró Sebas.
Pablo dudó.
-Venga, chaval. Hay un par de tías que tienes que conocer...
-¿Por qué no?

Ya estás perdido.

Bonito amor de verano.

2010-07-29T17:32:00.002+02:00

Yo no quería.

Ni que me besaras. Ni que me hiceras fotos. No quería tus llamadas, tus mensajes, tus privados.

No quería que me quisieras.

Y sigo sin querer. Pesado.

VERANO.

2010-07-21T12:11:00.006+02:00

El verano es azul.

Y contra el viento, sujetamos nuestros sombreros y bajamos las pendientes con nuestras bicis sin frenos.

Vestidas de blanco o de negro. Con ojos de cloro y chocolate en el cerebro.

Vivo en verano. Pienso verano. Río, lucho, vuelo, estallo.

Tachán!

2010-07-16T22:40:00.003+02:00

Hace poco abrí la caja de Pandora. No es tan fiera como la pintan.
En vez de ver monstruos, aberraciones... apareció ante mí la felicidad.

Y es que no hay nada mejor que la felicidad para equivocarse.
Todos tenemos una estrella dentro que brilla con nuestro impulso y alegría.

Si no haces nada, explotarás como una supernova.

Adictos.

2010-06-27T14:11:00.002+02:00

- Podría engancharme a esto - dijo.
- ¿A qué? - dije.
- A ser libre, a elegir, a reírme, a saber lo que quiero y lo que no. A tener derecho a equivocarme.

Sonreí y le dí un trago al vaso.
- Creo que es una de las peores, y a la vez mejores, adicciones.
- Y es la única que tengo confesable - me respondió.

Y la verdad, que envidia.

Gilipollas integrales.

2010-06-18T00:01:00.004+02:00

Rosita lloraba sin parar. Balbuceaba palabras inconexas dentro de sus seis años de edad.
-A ver, cariño, no entiendo nada. ¿Qué ha pasado?
-Pues que Andrés m-me ha di-dicho que soy fe-fea y que soy la niña má-más tonta qu-que ha conocido jamás...
-Pero amor, eso te lo ha dicho porque le gustas. Cuando a un niño le gusta una niña, dice esas cosas. En realidad, Andrés está enamorado de tí.

Rosita dejó de llorar. En su mente se produjo una conexión extraña. Una afirmación insospechada.
"Si un chico te trata mal, es que le gustas"

Rosita hoy tiene veintisiete años y dos mensajes en su buzón de voz. Ambos, proceden de gilipollas integrales.

Arrollador

2010-06-16T01:41:00.001+02:00

¿Alguna vez has tenido una buena idea, pero no papel para apuntarla?
¿O los medios para plasmarla?
¿O... o?

Cris miraba a Nacho cansada.
¿O? Se te ha vuelto a olvidar la dichosa idea, ¿verdad?

Nacho la miró y se puso su dignidad.
"Mejor tener una buena idea y luego olvidarla, que no tenerla nunca"

Verano

2010-06-13T13:37:00.003+02:00

Llega el verano. Y con el calor.
Ese calor asfixiante que te abrasa, que no te deja respirar.
Ese calor que te hace replantearte si realmente querias dejar el invierno atras.

Y sin embargo, aqui llueve. Hasta el tiempo se contagia de nuestro humor.
Yeah.

PS. Perdon por los acentos, no me funcionan.

Verdades como puños, 1.

2010-05-14T16:58:00.003+02:00

¿Qué nos ha pasado? Antes, cuando éramos pequeños, nos reíamos, disfrutábamos. Ahora cada día de mi vida debo dar gracias a.. ¿a quién? si me rió más de una vez. Qué ganas de desvanecerte, de reventar, de renacer.

Carlos, ya cansado, le quitó la cerveza a Pedro.
- Estás muy borracho. No sabes que es lo que dices.

Y Pedro se puso muy serio de repente.
- Debes saber que todos los borrachos dicen la verdad.

Febrero.

2010-02-10T22:22:00.004+01:00

Y me comí la bola de helado, y soplé por el cucurucho cual trompeta por la que surgió la melodía que me recuerda a tí. Y ahora huele a sol, a césped, a horas sonrientes en las que el tiempo pasa lentamente.

Soy gaviota que se ahoga en el mar, cometa que se desmonta en el viento. Aún es febrero.
Y aquí estoy, deseando que sea verano.
A.

...

2010-02-06T18:09:00.001+01:00

Hace frío. Mucho frío.
Y hoy no hay mucho que hacer. Salvo taparse y esperar a que lleguen tiempos mejores.

Afuera la temperatura es de 24º
Puse mi cabeza y mi corazón en un rock'n'roll.

Reírme en tus ojos.

2010-02-01T23:26:00.004+01:00

Me ha dicho que el cielo de Madrid en Febrero es más azul que tus ojos, pero yo no me lo creo.

Eres una piscina clorífera de zafiros.

Eso eres.

O al menos son tus ojos que me miran a tientas. Miran los míos.

Vamos a aprovechar este momento, que aún no es verano, y yo te juro, que estoy buceando en tu mirada.

Por fin, P ha vuelto, pequeños.

No he tenido mucho tiempo para leerlos. Dadme margen de aquí al viernes.

A os ha tenido muy abandonados. ;)

Muás.

Motel.

2010-01-29T22:17:00.006+01:00

Fabi se secó la cara con una toalla. Ugh. Las toallas de motel barato nunca la habían gustado demasiado, pero éstas estaban realmente sucias. Volvió a la habitación, dónde Frank miraba la tele tumbado en la cama.

"Los sospechosos estarían en estos momentos a la fuga en un coche robado blanco. Se desconoce su paradero, pero se está llevando a cabo en estos momentos una amplia búsqueda por el territorio nacional."

Frank sonrió y encendió un cigarillo. Fabí frunció el ceño.
- ¿Qué haces?
- Los chicos malos fuman, ¿no lo sabías?
- Pues yo no fumo.
- Tu no eres una chica mala. - Frank sonrió.

Fabi apagó la tele, se sentó sobre Frank, cogió su cigarrillo y le dió una calada.

"Qué poco me conoces".
Y apagó la luz.

... (3)

2010-01-24T23:54:00.003+01:00

Tus ojos son como unos pozos oscuros...
... en los que me gustaría saber bucear.

Lo odio.

2010-01-22T17:57:00.003+01:00

Lo miro. Ahí está con la misma cara de siempre. Se está riendo.
¿Por qué es feliz? Debería estar arrastrándose en el suelo a por mí.
AAARGH, NO PUEDO SOPORTÁRLO.
¡Qué alguien le pregunte si me echa de menos!

- ¿En qué piensas, Clau?
- No no, en nada.

"Mierda."

----------------------------------------------------

Por cierto...

1. Dar las gracias a quien me lo ha otorgado: ¡Gracias aidanone! La verdad, es que en esto de los premios bloggers somos un poco novatos... ;) Ya no.
2. Nombrar a un autor que te encante: No podemos decir sólo uno.
3. Nombrar un autor que destaques: Leemos tanto, que no hay sólo uno.
4. Un libro que te encante: A: Millenium y cualquier cosa que se deje leer. P lee cosas demasiado variadas.
5. Qué te emociona siempre: La vida ;)
6. Algo que odias: Las faltas de ortografía, los finales, la falsedad, el helado de menta-choc
7. Pasarlo a siete blogs: Seamos claros, con todos los blogs maravillosos, fantásticos, originales, inolvidables... y un largo etc; que hay en blogspot, no puedo elegir 7. Si P quiere hacerlo, allá ella. Yo os leo a todos por igual ;)

Si alguien quiere seguir la cadena, pues gracias :) ¡Decídnoslo, claro!

A.

... (2)

2010-01-16T16:00:00.003+01:00

- ¿Qué quieres?
- ¿Me lo vas a contar o no?
- ....
- Si me vuelves a dar otro corte como el de ayer, no te vuelvo a hablar.

Hans apagó el cigarro y le miró ceñudo.
- No lo entenderías.
- ¿No quieres contármelo, verdad?
- En realidad, es lo que más deseo.

Tocar fondo.

2010-01-14T10:46:00.001+01:00

Ter estaba sola en Madrid.
Había cogido un vuelo de esos baratos y se había enfundado un pañuelo, unas gafas de sol y una gabardina, como una fugitiva.
Entró en aquel antro, vestida con chaleco y bombín, nada más alejado de sus vestidos negros de mujer fatal.
-¿Qué te pongo, nena?-
Un Red Square.
Ter miró a su alrededor. Niñas bailando semidesnudas, pero pobres. Ni siquiera eran guapas. Tíos, que en un intento desesperado vestían con camisas de diez euros del Pull and Bear.
Uno de esos se acercó a ella.
-Oye, tú me suenas.
Ter no pudo reprimir una carcajada.
-Imposible-dijo.
-¿Cómo te llamas?-Teresa.
- Vas a la Autónoma, ¿no?
Ter pensó en su insípido colegio de monjas, y se bebió de un trago su copa.
Una alcohólica no lo habría hecho mejor.

Definitivamente, de New York a esto era tocar fondo.

. . .

2010-01-13T17:16:00.002+01:00

- ¿Quieres hablar? En serio, sabes que me tienes para lo que quieras.
- Prefiero arrancarme la boca de cuajo.

Alexander refunfuñó y se fue.

Y así fue como me reí de tu frío corazón.

2010-01-11T10:11:00.004+01:00

Acabé bailando con el tío más feo en Nochevieja. Iba muy borracha y no me importó hasta que vi las fotos en facebook. Supongo que te habrás reído mucho de mí, condenado. Sabes que me he olvidado de tí, y eso te jode cabrón. Pero tranquilo, sé de algo que te hará gracia también.

Te hubiera gustado ser ese tío.

Para el gilipollas de Pablo.

Balas de grasa.

2010-01-09T02:21:00.001+01:00

- Para tí, ¿qué es el suicidio?
- Comer chocolate.

Creo que por eso, y sólo por eso, eres una gran amiga mía. Jajaja.
A.

De cómo Bel esperó hasta que se murió.

2010-01-06T17:35:00.003+01:00

Te contaré mi mejor historia.
La de Bel. La niña esa, que vive pegada a la ventana.
No es una enfermedad cualquiera, no. Es aventanamiento.
Muchas veces me he parado a observarla, en mitad de la calle.
Transmite mucha melancolía. Creo que espera que Edu venga a por ella, y la diga algo así como:
-Te elegí a tí.
Pero él parece estar siempre muy ocupado. Aunque estoy segura de que la quiere un poquito.
Nena, ¿qué vas a hacer ahora?

odeiM

2009-12-29T12:32:00.005+01:00

-Es por miedo, mi amor.
-¿Miedo a qué?
-A vivir.

Y es que a esa nena la educaron en el miedo. La educaron con palabras como circustancias y consecuencias. Con melancolía. Con que las cosas suelen salir mal. Con que la casualidad y la suerte no existen.
Con palabras duras y reales. Por eso siempre vivió asustada.

-¿Sabes cielo?
-¿Qué?
-Así te lo vas a perder todo.

pero es tan difícil cambiar...

Héroes a los que matar.

2009-12-26T19:14:00.006+01:00

Fabi no estaba muy despierta cuando su móvil sonó.
-¿Sí?
-Vístete y baja al Hall.
-¿Cómo sabes que no estoy vestida?
-No hay tiempo para tonterías, Fabi.
La chica se incorporó sujetándose la cabeza con una mano.
-¿Qué pasa, Frank?
-El cabrón de la FKP nos ha descubierto.
-Joder.
-Yo me desapareceré, será mejor que cargues tu pistola.
-No necesito mi pistola, Frank. Nunca la he necesitado.
-Pues hazlo como tú sabes, cariño, en el Hall hay unos magníficos héroes a los que tienes que matar.
-¿Sabes Frank? Me gusta ser la mala.
-Cállate y haz lo que tienes que hacer.

Fabi colgó justo para ver como dos niñatos con cara de buenos entraban en su habitación. Se lamió los labios.
Aquello iba a ser divertido.

2009-12-26T16:00:00.004+01:00

Ter estaba sola en Madrid.

Había cogido un vuelo de esos baratos y se había enfundado un pañuelo, unas gafas de sol y una gabardina, como una fugitiva.

Entró en aquel antro, vestida con chaleco y bombín, nada más alejado de sus vestidos negros de mujer fatal.

-¿Qué te pongo, nena?

-Un Red Square.

Ter miró a su alrededor. Niñas bailando semidesnudas, pero pobres. Ni siquiera eran guapas. Tíos, que en un intento desesperado vestían con camisas de diez euros del Pull and Bear.

Uno de esos se acercó a ella.

-Oye, tú me suenas.

Ter no pudo reprimir una carcajada.

-Imposible-dijo.

-¿Cómo te llamas?

-Teresa.

- Vas a la Autónoma, ¿no?

Ter pensó en su insípido colegio de monjas, y se bebió de un trago su copa.

Una alcohólica no lo habría hecho mejor.

Definitivamente, de New York a esto era tocar fondo.

Ari no quiere problemas demasiado complicados. Y éste lo es.

2009-12-22T21:49:00.003+01:00

-Pablo.
-Qué.
-¿Olvidaste a Pat?
-Claro que la olvidé.
-¿Fué Fácil de olvidar?
-Sí.
-...
-¿Qué?
-¿Lloraste?
-¿Qué?
-Ya me has oído.
-...
-Lo tomaré como un sí.
-¿Y qué si yo lloré o no lloré?
-Eso lo decido yo.

Ari no quiere problemas demasiado complicados. Y éste lo es. Éste es de los que se enamora.

Hoy...

2009-12-20T23:30:00.004+01:00

He aprendido a esperar poco de las cosas, y nada de la gente.
Aprendí que el dinero SÍ da la felicidad,
que todo lo que nos interesa es socialmente incorrecto.
Que cuanto más alto ponemos el listón, menos nos importa la caída.
Que las personas tenemos más caras que estrellas hay en el cielo.
Que malgastamos nuestra infancia y juventud
buscando un futuro que pocas veces es feliz y completo.
Que aunque te quejes, no servirá de nada,
y por eso dejamos de hablar, o actuamos.
Que un día te levantas sin ganas, y sabes que no ha sido el único.

Feliz navidad.

Los problemas vienen bien de vez en cuando.

2009-12-18T17:37:00.003+01:00

-¡Eh tú!
-¿Qué coño quieres Pablo?
-A tí, joder, a tí.
La lluvia cae sobre ambos. Ari se mete bajo un portal, se sienta y saca un cigarro.
-Bah.
-¿Bah? Joder, Ari. Llevas pidiéndome algo bonito cien días. ¿Esto no te gusta o qué?
-No me gusta nada, Pablito, nada.
-¿Pero tú me quieres?
-Sí.
Pablo aspira el humo del cigarro de Ari. Luego se acerca.
-Mírame-la dice.
Los ojos negros de Ari le miran.
-¿Qué?
-Eres lo único bueno que me ha pasado este año. Eres mi suerte.
Ari se echa a reir. Fuma un poco más.
-Tú eres lo único malo, amor, lo único malo.
Y le besa.
Los problemas vienen bien de vez en cuando.

Libertad.

2009-12-07T22:02:00.004+01:00

Me he despertado jadeando sobre la cama. Me he llevado la mano a la cabeza.
Solo sé soñar con Ella. Ahora que no está, maldita mi suerte.
He buscado por todo el cuarto el ipod. Haciendo ruido.
Me he puesto los cascos, temblando.
Le he dado al play, y mientras Muse estallaba en mis oídos, he pensado que nadie es libre en el sueño de otro, y que por tanto, aún te tengo en mí, cielo.